The poet’s a compost heap... / Поэт есть перегной...

The poet’s a compost heap, with dead words held inside,

which suppurate and pop, alkali and then acid,

in such a way that sound gets rid of sense, and

naked as numerals stand A,B,C, et cetera,

his lips then purse in a decompositional smile,

a final thought is left to dangle there, rootlet-ish.

And then when pupa chomps through chrysalis,

behold, bacteria have birthed a child.

The poet’s a compost heap.

All the grain’s ways are his,

rain moistens them, with warming sun to follow.

Along comes winter after this,

with the white winding sheet that he

spreads on a field now fallow.

[From Тайный советник (Privy Councillor), 1987]

(Translation © 2015 G.S. Smith)

Поэт есть перегной, в нем мертвые слова

сочатся, лопаясь, то щелочно, то кисло,

звук избавляется от смысла, а

аз, буки и т.д. обнажены, как числа,

улыбка тленная уста его свела,

и мысль последняя, как корешок, повисла.

Потом личинка лярвочку прогрызла,

бактерия дите произвела.

Поэт есть перегной.

В нем все пути зерна,

То дождик мочит их, то солнце прогревает.

Потом идет зима,

и белой пеленой

пустое поле покрывает.